Каждый выбирает для себя
Женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку –
Каждый выбирает для себя.

Каждый выбирает по себе
Слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
Каждый выбирает по себе.

Каждый выбирает по себе
Щит и латы. Посох и заплаты.
Меру окончательной расплаты –
Каждый выбирает по себе.

Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже – как умею.
Ни к кому претензий не имею –
Каждый выбирает для себя.

Ю.Левитанский

У сына и матери есть роковое неравенство,

Особенно, если он взрослый и только один.

Последний мужчина, которому женщине хочется нравиться,

С которым нарядной ей хочется быть — это сын.

Когда моя мама тихонько садится на краешек

Постели моей, сняв промокшие ботики с ног,

Исходит из губ невеселых, но не укоряющих

Убийственно нежный вопрос: «Что с тобою, сынок?».

У сына ответа и нежностью даже не выудишь,

Готов провалиться куда-нибудь в тартарары

Я тупо бурчу: «Все в порядке.

Да, кстати, прекрасно ты выглядишь»

По лживым законам трусливой сыновней игры.

Неужто сказать мне действительно матери нечего,

Тянувшей меня, подневольно сгибаясь в дугу?

Я прячусь в слова: «Успокойся, напрасно не нервничай».

Мне есть, что сказать, но жалею ее, не могу.

Межа между нами слезами невидимо залита,

И не перейти отчужденья межу.

На мамины плечи немыслимо взваливать

Все то, что на собственных еле держу.



Когда мы стареем, тогда с бесполезным раскаяньем

Мы к мамам приходим на холмики влажной земли,

И мамам тогда, ничего не скрывая, рассказываем

Все то, что в глаза им когда-то сказать не смогли.



Евгений Евтушенко

Лев Ошанин

Ты думаешь, что слава стоит грош,
Что мир, как лесенка, перед тобою
И все его высоты ты возьмёшь,
Сверкнув улыбкой, без труда, без боя.
Скажу лишь только, что года спешат, —
Беда, коль все они круглы, как брёвна.
А тем, кому сегодня пятьдесят,
Когда-то было тоже двадцать ровно.
И зная про себя, что ты герой,
Что ты для мира — новая страница, —
Приглядывайся к старшему порой,
Вдруг что-то в нём герою пригодится.

Газета «Комсомольская правда» 26 апреля 1959 г.

Я к любимой тороплюсь

Мимо зданий, мимо клёнов
По вечерней мостовой
Я лечу в такси зелёном
На свидание с тобой.
Нелегка к тебе дорога,
И шофёра я прошу:
Поднажми, браток, немного,
Я влюблённый, я спешу.

Пусть летят проспекты мимо,
И огни мелькают пусть –
Я к любимой, я к любимой,
Я к любимой тороплюсь!

Скоро жёлтый месяц выйдет,
В ярких звёздах небосклон.
Выручай меня, водитель,
Ты ведь тоже был влюблён!
Я девчонку-недотрогу
Не видал четыре дня.
Поднажми, браток, немного,
Ждёт любимая меня!

Если нас и остановят,
То беды не наживёшь –
Ты ответишь постовому,
Что влюблённого везёшь!
(Л. Дербенев)

Еще стихи от моего французского дуга

ЗАПАХ ПРОШЛОГО

Давно мне нету дела до Гекубы,
Но тянет, не могу расстаться с ней,
В места безликие, где заводские трубы
Дымят среди бескрайних пустырей,

Нагромаждение где плит и арматуры
Похоже на бесформенный стеллаж,
Где умерщвленье окружающей натуры
Создало сумрачно-унылый пейзаж.

Параллелепипеды домов стоят как сваи
Забитые навеки в здешний грунт.
Столбы, помойки, гаражи, сараи
И фонари стоящие во фрунт.

В неярком их размыто-белом свете
Гоняет ветер мусор по дворам.
И с ним играют неприкаянные дети,
Всегда открытые неведомым дарам.

Прохожие, одетые в обноски,
Спешат укрыться в собственных клетях.
В их головах раздумий отголоски,
Как рыбы пойманные мечутся в сетях.

Тела согбенные тяжёлою работой
Плохой едою и нехваткой перспектив.
Беззубые старухи вечной ротой
Сидят на лавках патлы распустив.

Вечерний час и в магазин неподалёку
Змеится очередь за водкой и вином,
И как ручей, впадающий в протоку,
В дверях пузыриться и ходит ходуном.

Слит аромат подтаявшего снега
И прелой, с осени неубранной, листвы.
Отрезок этот длинного пробега
Живёт во мне тем запахом Москвы.

Осенняя роза

^{Афанасий Фет}

Осыпал лес свои вершины,
Сад обнажил свое чело,
Дохнул сентябрь, и георгины
Дыханьем ночи обожгло.
Но в дуновении мороза
Между погибшими одна,
Лишь ты одна, царица-роза,
Благоуханна и пышна.

Назло жестоким испытаньям
И злобе гаснущего дня
Ты очертаньем и дыханьем
Весною веешь на меня.

18 сентября 1886

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=459...e=3&theater
Юнна Мориц -ответ Западу

Переход по этой ссылке привёл меня к надписи: материалы сейчас недоступны. Авторизовался в фейсбуке, но материалы остались недоступны.

А у меня всё открывается. Но для Вас (и для всех, у кого не открывается) - отдельный файл

Вчера совершенно случайно попала на творческий вечер поэтессы Нины Красновой в Доме литераторов, шли на спектакль, а его отменили. Многие разошлись, а я пошла, хотя совершенно не знала эту поэтессу. И вы знаете - с большим интересом послушала её стихи и песни на её же стихи.

***
Нас вела тропинка меж коряг и кочек.
Трудно становилось чувства нам скрывать.
Ты сорвал и бросил по пути цветочек.
Ну зачем же было зря его срывать?

Я, смеясь, сказала: “Ты беду приносишь”.
Я, смеясь, сказала: “Вот ведь ты какой.
Увидал цветочек — и сорвёшь и бросишь”.
Ты, смеясь, ответил: “Правда, я такой”.

Уродливый Кот

Когда-то давно жил я в стареньком доме.
С тех пор пролетел не один уже год.
И всем его жителям было известно
Насколько уродлив был местный наш кот.

Уродливый кот был всегда узнаваем –
Он был одноглазый и с ухом одним.
И знал он, как трудно на свете бывает,
Когда ты один и никем не любим.

Оторванный хвост, и поломана лапа
Срослась под каким-то неверным углом.
И множество шрамов.. А был он когда-то
Приятным на вид полосатым котом.

Кота никогда и никто не касался.
Бутылки и камни бросали в него.
Водой ледяной поливали из шланга.
Пытаясь прогнать со двора своего.

И лапы ему защемляли дверями,
Когда он пытался войти в чей-то дом.
Страдая от боли, зализывал раны
Уже много раз он под чьим-то окном.

Но все удивлялись, насколько отважен
Был этот невзрачный уродливый кот.
И если из шланга его поливают –
Он мокнет покорно, но не отойдёт.

И даже когда в него что-то бросали,
Он тёрся о ноги о ласке прося.
Увидев детей, он бросался за ними.
Мечтал о заботе, да только вот зря..

Не мог он понять, почему в целом мире
Не встретить того, кто бы смог приютить.
И хоть он уродлив и грязен снаружи,
Но с чистой душой и умеет любить.

Однажды кота покусали собаки,
Что жили напротив в соседнем дворе.
Послышался лай и о помощи крики.
Спустился я вниз – кот лежал на земле..

Уродливый кот был ужасно искусан,
Всё тело в крови. Он почти умирал.
Пытаясь укрыться от страха и боли,
Свернувшись в клубок, неподвижно лежал.

Он знал - наступает конец грустной жизни.
И след от слезы пересёк его лоб.
Я нёс его в дом, он хрипел, задыхался.
Мне стало вдруг плохо, меня бил озноб..

Я чувствовал то, как ему было больно.
И как тяжело ему просто вздохнуть.
Но вдруг он к лицу моему потянулся
И робко меня попытался лизнуть.

От слёз задыхаясь, к нему я прижался.
Прильнул он к ладони моей головой.
Его добрый глаз вдруг ко мне повернулся –
И кот замурлыкал, почти неживой..

И даже сквозь самые сильные боли
Просил этот кот лишь о капле любви.
О капле сочувствия, что в этой жизни
Мы доброе сердце сберечь не смогли.

Я в этот момент неожиданно понял,
Что самый красивый и любящий тот,
Кто смотрит сейчас на меня, умирая,
Обычный уродливый уличный кот.

Впервые он чувствовал чью-то заботу.
Нашёл он того, кто сумел полюбить.
И счастлив, что встретил того, кто смягчает,
А не пытается боль причинить…

Он умер чуть раньше, чем мы были дома.
Я сел у подъезда с котом на руках.
Держал его долго, пока не стемнело.
В душе поселились тревога и страх.

Ведь я осознал, что несчастный калека
Меня изменил за один только миг.
Он мне сообщил о страдании больше,
Чем тысячи лекций, уроков и книг.

Он мне расцарапал не тело, а душу.
И пусть в моей жизни немало забот,
Но я к одному только буду стремиться -
Учиться любить как,
Уродливый кот.

(из инета - автор не назван)

Иосиф Уткин

Подари мне на прощанье
Пару милых пустяков:
Папирос хороших, чайник,
Томик пушкинских стихов...

Жизнь армейца не балует,
Что ты там ни говори!..
Я б хотел и поцелуи
Захватить, как сухари.

Может, очень заскучаю,
Так вот было бы в пути
И приятно вместо чаю
Губы теплые найти.

Или свалит смерть под дубом.
Все равно приятно, чтоб
Отогрели твои губы
Холодеющий мой лоб.

Подари... авось случайно
Пощадят еще в бою,
Я тогда тебе и чайник,
И любовь верну свою!
1933

Мадам бессонница, я Вам открою двери...
Входите, будем чай пить – ночь длинна....
Не церемоньтесь, что Вы, в самом деле –
Вам будет здесь удобно у окна.

В конце концов, снимите Вашу шляпу,
Вуали тонкой дымчатую сеть.
Как верный пёс, протягивая лапу,
Я буду долго Вам в глаза смотреть...

Ну, что же, милая, давайте разбираться -
Вы стали частой гостьей у меня
И, если так пойдёт, то может статься,
Что я без Вас не проживу и дня...

За что меня Вы выбрали? Скажите –
За вечные терзания души?
Мои стихи... Нет, наши, извините,
Здесь по ночам рождаются в тиши.

Вы первая их видите живыми
И мёртвыми, летящими в огонь...
Вы первая склоняетесь над ними,
Целуя их сминавшую ладонь...

Лишь Вам дано и мучиться, и мучить
Так сладко, так тоскливо, хоть кричи...
И я кричу Вам вслед: «На всякий случай!...
Для Вас, мадам, - под ковриком ключи...».

Автор: Михаил Михлин

Саша Чёрный

ПОСЛЕ ПОСЕЩЕНИЯ ОДНОГО
«ЛИТЕРАТУРНОГО ОБЩЕСТВА»

Мы культурны: чистим зубы,
Рот и оба сапога.
В письмах вежливы сугубо —
«Ваш покорнейший слуга».

Отчего ж при всяком споре,
Доведенном до конца,
Мы с бессилием глупца,
Подражая папуасам,
Бьем друг друга по мордасам?
Правда, чаще — языком,
Но больней, чем кулаком.
1909

Источник: проект «Серебряного века силуэт... »

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
А. Блок

https://youtu.be/oRq7wcFqf6o - здесь можно послушать!

А. Твардовский
4. Ты и Я

Ты поздно встал, угрюм и вял,
И свет тебе не мил.
А я ещё зарю застал
И с солнцем в день вступил.

К тебе, несвежему со сна,
Никто не подходи.
А мне на редкость жизнь красна
И — радость впереди.

Я утро на день запасал,
Его вбирая в грудь.
Теперь за стол, как за штурвал,
И снова — в дальний путь.

Тебе в унынье не понять,
Как полон мир красы,
Как стыдно попусту терять
Заветные часы.

И все тебе нехороши,
И сам ты нехорош:
Мол, хоть пиши, хоть не пиши —
И так, и так умрёшь.

И всё вокруг — до тошноты,
Всё повод для нытья...
Как горько мне, как жаль, что ты —
Ведь это — тоже я.

Я все твои ношу в себе
Повадки и черты.
Ещё спасибо той судьбе,
Что я — не просто ты;

Что я в тебе таком — не весь
Отнюдь, — скажу любя:
Я — это я, каков я есть,
За вычетом тебя.

Газета «Правда» 7 декабря 1958 г.

Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
- Женат, - подумала она,
- Лет тридцать пять, - подумал он.

А за окном цвела весна,
День был прекрасен, словно сон.
- Красив, - подумала она.
- Как хороша, - подумал он.

Но жизнь событьями бедна,
Он встал и вышел на перрон.
- Как жаль! – Подумала она.
- Как жаль! – Успел подумать он.

А дома, сжав бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
- Одна. – Подумала она.
- Один. – Вдали подумал он.

© Алквиад

Светлана БАРТОХОВА
ЭЛЕГИЯ

Он уходил, она молчала,
А ей хотелось закричать:
«Постой! Давай начнем сначала!
Давай попробуем
Начать!..»

И все-таки не закричала…
Он уходил…
Она молчала…

Он оглянулся у порога,
Свою решительность кляня.
Хотел ей крикнуть:
«Ради Бога,
Прости меня! Верни меня!..»

Не крикнул и не подошел…
Она молчала…
Он ушел…

Так трудно первой бросить слово,
Когда решается судьба…
Вот я тебя встречаю снова,
От горькой нежности слепа.

Невесело и равнодушно
Ты прижимаешься к плечу…
И так тебе со мною душно,
И так плечо мое не нужно!..

Но ты молчишь…
И я молчу…

Здравствуйте, спасибо за такое чудесное стихотворение, действительно Россия никуда не вторгается, пока у нее помощь не попросят!! У вас есть стихи этого автора еще?

Ростислав, вот здесь можно "насладиться."... Алквиад / Стихи.ру