Каждый выбирает для себя
Женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку –
Каждый выбирает для себя.

Каждый выбирает по себе
Слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
Каждый выбирает по себе.

Каждый выбирает по себе
Щит и латы. Посох и заплаты.
Меру окончательной расплаты –
Каждый выбирает по себе.

Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже – как умею.
Ни к кому претензий не имею –
Каждый выбирает для себя.

Ю.Левитанский

Хорошие стихи. Несмотря на то, что на них не стоит пробирное клеймо "профессиональный поэт".

Цитата(Николай Петрович @ 1.7.2015, 14:42) *
Хорошие стихи. Несмотря на то, что на них не стоит пробирное клеймо "профессиональный поэт".

А автор не профессиональный поэт. Он профессиональный математик.

Математик (автопортрет)

Спросонья сердце билось глухо,
Но дело было на мази.
Он вынул формулу из уха
Чтоб рассмотреть её вблизи.
Сплетались символы сверкая
Под бьющую в окно луной
Он наслаждался, изучая
Работы мозга плод ночной.
Последний штрих и теорему,
Кошмар и муку многих лет,
Докажет он, явив систему
Безумных выкладок на свет.
К тому ж придуманные схемы,
Искусных построений нить,
Его любовные проблемы
Способны будут разрешить.
Но как же связаны амуры
И тот, открытый им, закон?
Подобной сложности структуры
Не изучал доселе он.
Внезапно странное событье
Прервала сонных мыслей круг
Его чудесное открытье
Из пальцев выскользнуло вдруг,
И формула, совсем живая,
По одеялу поползла
А рядом с ней ползёт вторая
И несть тем формулам числа.
Он огляделся. В полумраке
По сказочной его избе
Математические знаки
Гуляют сами по себе,
И тараканы между ними
Снуют, играя в чехарду.
То было осенью, в Берлине,
Невесть уже в каком году

Мне понравилось это стихотворение. Я подумал: а не мелковата ли речка по имени sobes.net для такого судна? Может быть, спустить его на воду такого моря, как stihi.ru? Прежде, чем это советовать, я зашёл на портал stihi.ru и прочитал несколько стихотворений из анонса. Моё впечатление — стихтоворение Олега лучше, чем всё мною прочитанное. У женщин стихотворения лучше, чем у мужчин, но всё же что-то не то. Это моё личное мнение.

Мне не все нравится в этом стихотворении. Скорее трогает ситуация - вот все могло сложиться по-другому , но уже ничего не вернуть. И как-то грустно от этого.

Он долгих двадцать восемь лет
И двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед…
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил про секрет.

Под шум и кислый запах щей,
Ворчанье Суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей,
Как будто было то вчера.

Она сидела у окна,
И мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона
Её прекрасный силуэт.

Струились пряди по плечам,
Скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча:
Женюсь на ней когда – нибудь!



Он вспомнил всё до мелочей:
Изгибы линий, мягкость губ,
И жар её простых речей,
И за окном огромный дуб.

Сплетенье рук, слиянье тел,
Каскад каштановых волос,
И то, как он её хотел
До исступления, до слёз.

Признаний трепетных поток,
(Как он на ушко их шептал!)
Смешной над ухом завиток,
Что от дыханья трепетал.

Она смотрела на него
Глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
-Люблю тебя. Роди мне дочь.

С утра он потерял покой:
То суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой,
Сидел на стуле и молчал.

Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года
Ей, постаревшей, не к лицу.

Как не идёт ей белый цвет
И пряди крашеных волос…
И целых двадцать восемь лет
Всё как - то было не всерьёз.

Вдруг он вскочил, схватил пальто,
Забыл про шапку и носки.
Все двадцать восемь лет – не то.
Все двадцать восемь зим – тоски.

Нашёл тот дом. У дома – дуб.
Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ,
И трусость гадкую – долой.

…Наверное она сейчас
Пьет чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз
Струится тихая печаль.

А, может, принялась вязать?
А может кружево плести?
Так много надо ей сказать,
А главное сказать – прости.

Открыла дверь. В глазах – вопрос.
Ей было снова двадцать лет.
Каскад каштановых волос…
Знакомый сердцу силуэт.

Над ухом – лёгкий завиток-
Как много лет назад – точь в точь…
- Вы не ошиблись?
- Нет, не мог. Вы Аня?
- Вера. Её дочь.

- А Аня?
- Мамы больше нет. Кто Вы?
Он повернулся вспять:
-Я шёл к ней двадцать восемь лет.
- Она ждала Вас…двадцать пять.

Как закружилась голова!
Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова
С мольбою: «Ты не уходи!»

Он сгорбился. Поплёлся прочь…
…Сплетенье рук…Слиянье тел…
…Люблю тебя... Роди мне дочь…
А он ведь вправду дочь хотел.

Как странно. Ани больше нет.
Заплакал. Бросил в тишину:
- Я буду много – много лет
Любить тебя. Тебя одну.

Юлия Вихарева

Не помню, откуда я знаю этот сюжет. Если бы я раньше читал эти стихи, я бы их узнал.
Жена, может быть, считала его примерным мужем, но примерный во всех отношениях муж не должен иметь таких секретов от жены ещё до свадьбы. Как и жена - от мужа. Я так считаю.
Что-то мне не нравится в языке этого стихотворения.

Я думаю, что сюжет не новый. Когда люди живут долго вместе , много накапливается непонимания, раздражения. И кажется, что жизнь с другим человеком могла быть более счастливой. Возможности проверить это нет. Двадцать пять лет назад мы все и выглядели лучше и характеры были другие. Нельзя войти в ту же реку.

Здесь хочется вспомнить одну из главных мудростей: если хочешь что-то изменить в жизни - начни с себя. Стихотворение предлагает добавить: желательно делать это во-время.

Я хотел бы проснуться от света лучей
И понять, что я снова в раю.
Я хочу чтоб спала у меня на плече,
Та, которую нежно люблю.

Я хотел бы вдыхать её запах волос,
Нежно гладить её по плечу,
Но видать я до рая ещё не дорос,
Я наверное много хочу.

Я хочу с ней молчать и хочу говорить,
Подавать ей махровый халат,
Я хочу ей на завтрак кофе варить,
А на ужин готовить салат.

Я хотел бы весь вечер при блеске свечей
С ней болтать про любовь и семью,
Я хотел бы проснуться от света лучей,
И увидеть её у себя на плечe ту, которую нежно люблю...

19 июля будет полгода как у меня умерла жена.
Правильно сказал Николай Петрович: "желательно делать это во-время".

Я Вам очень сочувствую. Душа болит и ничего с этим не сделаешь. Надеюсь, что у Вас есть дети и внуки, которые разделяют с Вами эту боль.
А стихи очень душевные.

Да, очень сердечные...Сочувствую...Крепитесь!

* * *

Ты много ли видел на свете берез?
Быть может, всего только две,-
Когда опушил их впервые мороз
Иль в первой весенней листве.

А может быть, летом домой ты пришел,
И солнцем наполнен твой дом,
И светится чистый березовый ствол
В саду за открытым окном.

А много ль рассветов ты встретил в лесу?
Не больше чем два или три,
Когда, на былинках тревожа росу,
Без цели бродил до зари.

А часто ли видел ты близких своих?
Всего только несколько раз,-
Когда твой досуг был просторен и тих
И пристален взгляд твоих глаз.

С.Маршак. Лирика. Переводы.
Санкт-Петербург, Лениздат, 1996.


Собирались наскоро,
обнимались ласково,
пели, балагурили,
пили и курили.
День прошел - как не было.
Не поговорили.

Юрий Левитанский
http://www.aforizmov.net/

P.S. Благодарю vicjuk за помещённую ею ссылку. Оказалось, что текст этого стихотворения длиннее, чем я думал.

В магазине

Взвесьте мне килограмм Веры,
и налейте сто грамм Блажи.
Есть в продаже крепкие Нервы? -
посчитайте и их туда же.

Дайте мне полкило Удачи,
годность Правды еще не скрыта?
И добавьте Любви в придачу.
Нет. Не этой. Эта открыта.

Как у вас обстоит с Дружбой?
Снова слиплась? Ну да. Жарко.
Есть в продаже новые Судьбы? -
Я свою бы бросил. Не жалко.

Год назад занимал Честность -
отдаю как всегда - Силой.
Вижу, снова забрали Верность?...
Я б купил. Мне б не лишним было...

Невозможно достать Прощенья
или Счастья консервную банку:
дефицит наступил в отношеньях...
Но Надежда - всегда под прилавком.

Алена Васильченко

Еще стихи от моего французского друга. Болит все-таки у него душа за оставленную Россию...

ПРАЗДНИК

Светильник разума угас
В некрепкой голове навечно
И израсходован беспечно
Души и совести запас.
Течёт рекою бесконечной
Народец этот мимо нас
На лицах хмуро-безупречных
Пустые бельма вместо глаз.

Праздничный идёт парад
Разной техникой богат,
И на представленья падкий
Счастлив глупый колорад.
Бьёт чечётку по брусчатке
Наш навек китаец-брат,
Он, освоив на пол-Камчатки,
Свой в Москву привёл отряд.

Радостно несут портрет
На портрете - людоед
С тараканьими усами,
В униформе прежних лет.
Кто несет - глядите сами
Прокурор, чекист и мент,
А вокруг попы басами
Славят праздничный момент.

Младенец с соской и в пилотке ( см. здесь )
Сидит в коляске-самоходке,
Пуская слюни вдоль лица,
Продукт мамаши-идиотки
И вечно пьяного отца.
Лужёные горланят глотки,
И чашу горькую не водки
Испить придётся до конца.

Сумели даже растоптать
Ту память, что всего дороже
Ничто наверное не сможет
Очеловечить эту рать.
И стукнула по лбу похоже
Знакомых грабель рукоять,
Куда ни глянь, такие рожи
Что страшно выйти погулять.

Вечером концерт попсы -
"Голосящие трусы",
Чуть прикрытые кусками
Черно-рыжей полосы.
Реет флаг над дураками,
Бьют кремлевские часы.
Стерх парит под облаками
Символ воинской красы.

Патриотизма час настал
Толпа горланит "День Победы",
Что ей страдания и беды
И смерти-чудища оскал.
Тут зомбоящика полпреды
Всю льют и льют словесный кал.
С небес с тоскою смотрят деды
На этот дикий ритуал.

В 60-х годах прошлого века в журнале «Юность» (?) поэт Б. (?) опубликовал начало своего ремейка. В памяти осталась только часть:

«...имею записей немало,
Однако ж труд необходим,
Чтоб стали записи мои
Рассказом стройным для журнала.

Итак, она звалась Светлана.
Впервые именем таким
Страницы нашего романа
Мы своевольно освятим.
Юнцам, что любят блеск фальшивый
Нарядов, крашеных ланит,
Она казалась некрасивой.
Был у Светланы внешний вид
Не ослепительным, не броским,
Как ловеласы говорят.
Браслетам, бусам, бантам, блёсткам
Был чужд простой её наряд.
Но я поклясться вам осмелюсь,
Что вам запала бы в сердца
Простая женственная прелесть
Её неброского лица...»

У Пушкина (глава II):
XXIV
«Её сестра звалась Татьяна...
Впервые именем таким
Страницы нежные романа
Мы своевольно освятим.
...
XXV
Итак, она звалась Татьяной.
Ни красотой сестры своей,
Ни свежестью её румяной
Не привлекла б она очей.»

Продолжение не публиковалось, было ли оно создано — не знаю.

***

...Ты знаешь, Питер имеет душу, там даже камни умеют слушать.
Я приезжаю, и мне там лучше и жить, и прятаться, и грустить.
Его вода для меня живая, в его автобусах и трамваях
Я от забот своих уезжаю, чтоб теплый свет его ощутить.

Ты знаешь, в Питере проще верить, что счастье есть, что открыты двери.
Там нарисованы акварелью мои расплывчатые мечты.
Его проспекты уходят в небо, ему я верю - отчасти слепо -
И сочиняю ему сонеты, а он разводит свои мосты.

Ты знаешь, Питер как мудрый старец: своими зельями исцеляет
И исполняет свой странный танец, как ритуал от былых обид.
Его каналы, его фонтаны - противоядия от дурманов,
И эти воды затянут раны, и сердце больше не так болит.

Ведь Питер знает на все ответы: как быть собой и дожить до лета.
Я там всегда остаюсь согрета, пусть даже в самый унылый дождь.
Он нежно манит и опьяняет, он как дитя на руках качает
И заставляет забыть печали, пусть их немало еще хлебнешь.

Ты знаешь, он от всех страхов лечит, я в каждом сне мчусь к нему навстречу,
Он свои мантры мне в ухо шепчет и объясняет все без прикрас.
Пускай он часто бывает серым, но это не подрывает веру.
И я в него влюблена без меры с тех пор, как встретила в первый раз...

(Эмма Меньшикова)

Спасибо, Николай, за стихотворение. Интересно оно построено, я другого такого не припомню.

Проникновенное очень, и искреннее.
Строфы вытянуты, чтобы места много не занимать.

А в оригинале оно вообще написано в строчку, как письмо.

Спасибо! Я впервые это читаю!

***

Наслаждайтесь моментом, любым пустяковым мгновеньем,
Каждым выдохом, вдохом и взлётом, и пением птиц,.
Каждой каплей дождя наслаждайтесь и каждым движеньем
Тонкой грации рук и красивых изгибов ресниц.

Наслаждайтесь святой простотой самых нежных признаний
И беспомощной нежностью этой святой простоты,
Насладитесь порочностью встреч, чистотой расставаний
И прощальным, но самым блестящим паденьем звезды.

И порадуйтесь холоду снега в тепле поцелуя
И весенней грозе, и течению горной реки.
Наслаждайтесь любовью, по самым желанным тоскуя,
Каждой маленькой буквой написанной Вами строки.

Наслаждайтесь мгновеньем, любой самой странной минутой,
Каждым днём, каждой ночью и каждым обрывком из сна,
Насладитесь хоть тем, что Вы дарите сердце кому-то,
А без этого жизнь... Да, и смерть никому не нужна.

(Игорь Ларионов)

Все правильно! Нужно радоваться любой мелочи. Жизнь ведь и состоит из маленьких радостей и больших проблем.